Ya estoy de vuelta a mi cueva del sur. Mañana ya dejo el nido materno para volver a mi piso. Mis padres ya me han visto suficiente. Para que luego se quejen

 Pero tengo morriña. Ya estoy pensando el set de viajes próximos, y tengo tantas cosas que planear que ya me está entrando el agobio y la reacción natural ante esto en mí. Hacer de todo menos lo que tengo que hacer.

 Echo de menos Copenhague. Echo de menos lo que he vivido allí. Lo bueno, lo malo, lo regular. Pero también me ilusiona lo que me depara el futuro, que como siempre, será malo, regular y bueno. De todo un poco, porque sino todo sería muy aburrido. 

 Al final no llegué a contar lo que pasó con el francés o el danés. Resulta que del francés nunca más se supo. Le pedí a Fernando que me buscara el teléfono, puesto que él es más efectivo que la embajada española. Pero no hubo respuesta y no quería insistir porque quién sabe si él no quería saber nada. Hubo buen feeling y me gustó lo que viví y más me gustó aún ser capaz de dejarme llevar y controlar en todo momento, que aunque parezca contradictorio, no lo es.

 Y el danés….ay el danés. El pobre tiene de danés lo que yo yo de Lady Di. Bueno, en muchas cosas sí, pero en otras…para resumir la historia…ya conté aquí que quedamos, que bailamos, que me llevó a la zona del kastellet y sirenita (un profesional :-p) y que acabamos la noche cenando en un shawarma en la zona de Norrebro y que fue una gozada hacer night life de danesa, con la bici y acompañada por un danés. Luego, él que es danés y estará acostumbrado a esas cosas, digo yo, directamente me dijo dónde quedaba mi casa. Ahí, sin temblarle la voz. He de decir que esas cosas me ponen un poco nerviosa, pero finalmente llevé yo las riendas de todo y lo más sorprendente es que luego me llamó para quedar de nuevo. Sí, que la formalidad no es el fuerte de los daneses, concretamente de este, que sí, que descubrí mediante pregunta directa si salía con alguien y me dijo que había conocido a una chica danesa pero que todavía no sabía nada. Agradecí la sinceridad. Eso me dio libertad y me quitó gilipolleces de la cabeza. Así que podríamos decir que cada uno usó a la otra persona para su beneficio. Yo quería rellenar hueco en mi cama en mis últimos días en CPH y quería que las velas que tenía en mi zulo lucieran un poco mejor. Él cumplió lo que yo esperaba, aunque todavía no sé exactamente qué obtuvo él a cambio. Podría ser más clara, pero a buen entendedor pocas palabras bastan. Pero eso es algo que ciertamente me trastorna y que no acabo de entender. No sé si eso es algo puramente danés o sólo que el chico por h o por b es así. Todo un misterio. Pero lo cierto es que me he quedado con las ganas de ver más. Fue una experiencia bonita, algo extraña, sí, pero bonita. Si es que ya decía yo que necesitaba algo así en cuanto llegué al zulo. Alguna peli, alguna cervecilla acompañada y algunos mimos. Qué bueno es sentir contacto con otro ser humano. A veces se me olvida, pero lo cierto es que una vez pruebas sólo quieres más. Si ahora mismo estuviera borracha, posiblemente invitaría al danés para así enseñarle algo de por aquí, pero al no estar borracha y regirme por las leyes estúpidas en las que se dice que si una chica hace esa proposición a un chico que apenas conoce y que encima tiene un medio rollo por ahí, de inmediato esa chica será tachada de loca paranoica o peor, que esa chica quiere casarse con el chico. Jajaja…ah bueno. C’est la vie.

 Y nada, ahora me queda la ardua tarea de decidir por dónde quiero tirar, tanto a corto plazo como desfilar un poco lo que quiero para mi vida en un futuro. Nada fácil, pero el momento ha llegado. Pero no me da miedo. Bueno, un poco sí, para qué negarlo, estoy cagada de miedo. Pero a la vez tengo muchas ganas, así que veremos a ver. Al contrario que cuando estudiaba la carrera, donde un extraño ente se apoderó de mí y me convirtió en algo que jamás había sido antes, en una persona obsesionada por su carrera, por el trabajo, y por el futuro, ahora vuelvo a ser la que fui. Alguien que ante todo tiene que disfrutar con lo que hace, que le dedica el tiempo y pasión que le merecen en función de la satisfacción que me proporciona y cuando se hacen las cosas así, no hay lugar para el fracaso. Sí, se pueden tener leves fracasos que te hacen cambiar de rumbo, pero esos cambios de rumbo son necesarios para sortear las tormentas ocasionales. 

 Así que…¿para dónde tirar?

A pensar…no queda otra…

 Pues ninguno.

 Mi plan para mañana es intentar obtener algo de dinero sin recurrir a la prostitución. Sí, amigos, llevo exactamente 10 días en España y me han robado la cartera. 3 tarjetas de crédito, DNI, tarjeta SIM, llave de un candado potente para la maleta, tarjeta de Sevici (bici pública en Sevilla), tarjeta de banca online de la Caixa, tarjeta de seguridad social y unos 30 leuros en money contante y sonante.

 Pero eso no es lo que más me duele. Lo que más me duele es no tener más mi preciosa cartera que me compré en Navidad y que estrené en mi aventura danesa. Cómoda como pocas, todo bien clasificadito y con el tamaño perfecto. Mi carnet de estudiante de doctorado. Con eso consigo descuentos a pesar de que no es activa anymore, porque ya no estoy matriculada en nada, aunque siga siendo pHD student. Eso jode, porque dudo bastante que pueda conseguir otra como esa, adios a descuentos de estudiantes hasta la eternidad ya que en esta, al contrario que con la de Biología no ponía fecha de caducidad. Además, con ella podía aparcar mi bici en los diferentes aparcamientos de las facultades de Sevilla y además, es mi carnet de doctorado, y una no hace el doctorado muchas veces (de lo contrario, esa persona debe morir inmediatamente). También tenía dentro mi carnet de la piscina de CPH. Que sí, que es un papelucho que ya no me servirá para nada, pero una tiende a guardar cosas inútiles por valor sentimental. Me jode tela eso, muy, mucho. El resto? Pues nada, llamaditas por aquí, y tal y cual, y en unos días otro nuevo (salvo en el Santander, que son los putos que todavía no me han cogido el teléfono para poder anular la tarjeta. He de decir, que La Caixa ha sido con diferencia ABISMAL la que mejor trato y más eficiente me ha dado). 

 Hora aproximada del hurto: entre las 19:15, fecha en que he hecho una afoto a una calle y poco después he comprado unas cosillas y las 20:10 aprox, hora a la que me disponía a pagar un chaleco y unos pantalones para evitar ponerme otra vez esos pantalones que llevo desde el martes y que como los deje en el suelo la población de bacterias, hongos y mierda variada van a llevar a mis pantalones no ya a la lavadora, sino a un crematorio. Claro, Sevilla, calor, 45ºC….anda, qué va a hacer frío…anda, anda….resultado?? 90% de mi maleta es ropa de horno sevillano. Y gracias a dios que me llevé la chaqueta, aunque mi madre me tachara de loca (otra que pierde la noción del tiempo en el norte, cuando los calores infernales le atacan)…

 Moraleja: no te vayas de rebajas poco después de venir de un país escandinavo. Tu despiste y confianza de guiri se notan por los carteristas a la legua. Parece mentira, que a mí, me hayan robado la cartera. A mí. A mí. Muchos lo han intentado, los italianos casi lo consiguieron, pero ah! mierda, en este país no se puede uno relajar ni un minuto que si te descuidas te roban hasta las bragas. 

 En fin, mañana toca peregrinaje hasta Santiago, puesto que no tengo ni dinero para un bus, y el Monte do Gozo ahora mismo le falta parte de su componente principal. Anda, qué putada. Justo cuando compré unas litografías un chico muy simpatico me recomendó una rutilla por su tierra y alrededores, en Vigo, y ahora, me tengo que joder. Y lo jodido es que no me he cabreado con los gallegos, por el posible chorizo gallego o de nacionalidad indeterminada que me haya podido sustraer la cartera, sino me molesta el hecho de haber caído en una trampa de guiris de forma tan estúpida. 

 Qué mierda. No me gusta nada eso de tener que estar pendiente todo el momento de todo. Es una putada. En esto como en otras cosas, en España perdemos el tiempo en otras cosas en las que no deberíamos perder el tiempo, y eso nos quita tiempo útil para dedicarlo a otras cosas y/o pensamientos. 

 La nota positiva: tengo el pasaporte y carnet de conducir en el bolso, que no llevaba porque me he ido al centro directamente con la cartera del congreso. El Santander abre los sábados, así que supongo que con eso podré sacar dinero. 

 Dos policias gallegos guapos me han acercado al hotel. 

La nota negativa: me han jodido la noche. Me he dado cuenta de la incompetencia de la policia…he perdido la cartera y no tengo dinero….y  me salta “no, vete a tomar un café porque hasta dentro de media hora nada…”(dineroooooo……), entre otras lindezas….en las que piensas, joroña…

 El coche de un policía por detrás es de lo más claustrofóbico…y los asientos no son mulliditos, son duros y estás sellado al vacío. 

 No llevo un puto euro encima. Ni uno. He entrado a un bar porque me meaba y el policía lumbreras me ha dicho que sólo hay lavabos mixtos allí (y yo que soy?????) y me ha largado. He ido a una cafetería y he mendigado poder echar una meadita. En el transcurso de dicho función fisiológica he soltado un par de lagrimillas, me he cagado en España y la puta incompetencia y en todo lo cagable, me he lavado las manos, me he secado los ojos, y he vuelto al matadero, donde se me habían colado dos tías que han llegado mucho después que yo, y cuando yo llevaba una hora “media horiñaaaa”….

 Mi cartera. Era bonita. Mis cosas de CPH. Mi tarjeta SIM, mi tarjeta universitaria, mi DNI. Lo quería guardar de recuerdo (alegando perdida) cuando lo tuviera que renovar, puesto que ahora es una cosa horrible tipo tarjeta de crédito con chip y vuelta a las con ese aire retro típicamente etarra. Foto en blanco y negro. Una mierda. Una auténtica mierda. Es feo hasta decir basta. y ahora me tendré que joder con el cacho de plástico ese.

 En nota positiva-negativa…he llamado a mi padre para que me buscara los números para anular las tarjetas. He tenido que colgar porque me ponen de mala leche la falta de no sé cómo decirlo. Es como si les molestase que pidiera ayuda. Que estoy sola y no tengo un duro, y en lugar de decir, no pasa nada, se ponen a gritar. He dicho, ok…no los necesito. Y efectivamente, no los necesito. Al igual que no los necesité en el tiempo que he estado fuera cuando lo pasé mal o necesitaba algo. Y así en infinidad de veces. La parte positiva es que sé que puedo mover montañas para conseguir lo que quiero aunque esté sin apoyo moral o logístico de ningún tipo (o de casi ningún tipo). Esa incapacidad de pedir ayuda es lo que más me recrimina Pato, pero cuando un gruñido, grito, reprimenda es lo único que has oído en tu vida ante una petición de ayuda, algo te dice que mejor no lo haces más. Y lo otro bueno, es que a pesar de que es una putada que te roben la cartera estando fuera de casa y teniendo que pagar un hotel y tener que volar, es que no me siento muy mal. Sí, estoy disgustada por la cartera, que voy a intentar encontrar de nuevo (difícil) y por mis cosiñas de CPH (tendré que ir otra vez, qué remedio :-P). Para los desastres y cuando estoy sóla siempre he tenido temple y cabeza fría. Sí, he echado un par de lagrimillas en 10 segundos para soltar tensión, pero ahí se ha quedado. Los que me ponen de los nervios ante problemas de no importa qué magnitud son mis padres. Lo mejor que he hecho en mi vida es independizarme. Esos 234 leuracos por mes que pago por mi horno particular es la mejor inversión que he hecho en toda mi vida, por mucho que digan que tiro el dinero. Todo llegará, y los que me dicen eso poco me conocen…porque casi todo lo que hace tiene su razón de ser. Y lo que quería independizándome lo he conseguido y sé que a partir de ahí puedo conseguir lo que me dé la gana. Es curioso como a veces, sin ellos o nosotros mismos ser conscientes de ello, tu mayor enemigo está bajo tu mismo techo.

 Y esa es una de las cosas que he estado pensando últimamente…las chorradas que me preocupaban hace un año, y que poco a poco se van eliminando de mi mente. Estoy formateando mi disco duro y sólo guardo lo útil que me han enseñado para tirar a la basura eso que no me sirve y así poder funcionar mejor en el futuro. Ahora soy optimista no por inercia, sino por convicción. Sé que todo me irá bien, porque lo único que necesito es saber lo que quiero obtener y a partir de ahí obtenerlo. Con más o menos esfuerzo, pero ya se sabe que todo tiene un precio. Y eso debe ser así. 

:-) 

 Si mañana hay suerte y puedo sacar dinero, creo que me voy a ir a Vigo, y me voy a hacer esa rutilla por los alrededores que me han aconsejado. Sólo se vive una vez.

Los gallegos bien. Galicia so far regulín en temas logísticos. En el resto bien. Pau tírandome los tejos. El método danés aprendido duramente funciona a la perfección con gallegiiiiiños buenorros. Pos ala, borrachiñaaaa me voy a dormir…

Que va a ser que no, pero bien podría ser que sí. Hace la misma sensación térmica que mi último día en CPH, incluso más fresco. Nada, delicia para mis sentidos tras una semana en el infierno (y lo que me queda….). AH, Galicia, empezamos bien nuestra relación. 

 Hace apenas una hora que he llegado y al bajar ya se veía que por fin, me iba de nuevo al norte. El paisaje, esa niebla, esa llovizna, ese fresquito…por fin en casa. 

 Y ahora, me voy a sobar porque ayer fue un día de esos en los que no te puedes sentar ni para comer ni para cenar (el primero medio de pie, el primero en el coche un sandwich guarro)…quedé con S. ese alemán triste tristísisisisimo porque su selección perdió. Pero qué tío más gracioso y qué buena gente eran sus amigos. Todos me felicitaron, pero no dejaron que hiciera leña del árbol caído (sólo les dije que la verdad es que fue una pena que no marcáramos más, porque hubo algunos goles claros)…El hermano está tela de bueno, btw. En cualquier caso “chapó” por los alemanes, ya que no todos son unos arrogantes y de todos esos europedos arrogantes que conozco son los más campechanos. Ganan por goleada a los holandeses y ganan holgadamente también a los daneses. Dicen que se reunieron en un bar con todo de alemanes y que luego se quedaron sin hablar toda la noche, y que la chica no paraba de hablar y que los chicos no estaban muy contentos con ella porque ella hablaba tanto Hombres…Y la chica decía que era una pena que el país fuera Alemania-España porque de haber sido por ejemplo Francia-España, pues lo hubiera celebrado mucho, pero claro, alemania, como decía ella, a pesar de llevar aquí un año, es su país. Pos clairo.

 Bueno, que me rayo….me voy a sobar un rato…

 ¿qué? ¿calentando motores? ¿enfriando cervezas? (os recuerdo que Carlsberg es la cerveza oficial del torneo :-P)

 Qué queréis que os diga… me encanta que Alemania se enfrente a España, o España a Alemania. Todos sabréis ya de mi germanofilia, que suena a enfermedad fea, pero aún así creo que les saquemos los colores y los dejemos tiesos. ¿difícil? claro, pero impossible is nothing. A demostrarles a estos alemanes come salsichas que los españoles no tendremos esa perfección u organización que ellos exaltan cual Dios. No, pero reaccionamos mejor y sobre todo tenemos arte. Y no hablo de fútbol, que a mí me importa tres pepinos. Estoy harta de la arrogancia germana (y de los países de por ahí, for the matter). 

 El partido de alemania lo vi con mi intercambio alemán y con sus amigos. Y él decía de que quería que España perdiera la semifinal porque no le gustaba esa arrogancia de los españoles al decir que íbamos a ganar la Eurocopa. Cuando dijo que prefería que ganaran los rusos, me dije, a por ellos, a machacarlos. Sean rusos o españoles, estos tienen que ser pateados. Que un alemán me va a hablar a mí de arrogancia? Estamos tontos o qué. Que sí, que nos emocionamos en un periquite, que nos dejamos llevar por la emoción, y nos ilusionamos, pero con nuestro historial quién no. Y lo dicho, no me importa un carajo el fútbol, de hecho parece que en este país sólo exista el puto fútbol (he de recordar que hay muchos otros deportes donde solemos barrer?? os dice algo el tenis, el baloncesto, natación sincronizada, ciclismo?etc etc). Pero parece que eso no es suficiente para que los europedos estos nos reconozcan como lo que somos….LOS PUTOS AMOS. Y como no lo reconocen, pues habrá que hacerlo en el deporte con más borregos por metro cuadrado, digo seguidores….el furgooooooo

Así que….A POR ELLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOSSSSSSSSSS!!! 

P.D. Zapataero, ya te vale, que tenías a tos los españoles en CPH pendientes de ti y de la recepción que había montado la embajada española para hoy, y ahora, jate tú, España en la final y lo cancelan todo, dejas a tus paisanos en la estacada y lo más grave….te vas a ir a Viena..pero es que no sabes que traes el gafe??? Anda, anda y quedate en CPH, y te vas al Happy Pig, que ahí estarán tos los españoles… ¡Zapatero no vayas!!

 Y dice R. que prefiere 40ºC que otro invierno en CPH. Sí, vale, que un invierno en CPH no debe ser agradable, pero es que un verano en Sevilla no se diferencia mucho en esencia de un invierno en CPH. ¿que y un cuerno? Pues no, mirad:

 1. En invierno en CPH no puedes salir a la calle porque te pelas de frío. Vas directamente de casa al trabajo y del trabajo al coche, bus o lo que sea. El frío se mide (allí no, pero en otros sitios como en Canadá, sí) en segundos que puedes estar fuera en la calle sin quedarte tieso. Literalmente tieso. 

 Pues bien, desde que he llegado en Sevilla, aparte de que aquí a las 11 es noche cerrada, de un negro que asusta (ni me acordaba que el cielo podía estar tan oscuro), no he salido a la calle. Que he salido, sí, y mucho, pero a la calle?? Pues de casa al coche, del coche al trabajo y del trabajo a casa again o al bareto de turno. El aire acondicionado es básico si no quieres morir recocido. 

 Ya se lo dije a esos danesitos inocentes e incrédulos. El buen tiempo no significa sol y calor. Eso puede ser muy mal tiempo. Y a las pruebas me remito. Alerta naranja y un termómetro que a las 10 de la noche marca 35ºC y otros tantos de lo mismo a primera hora de la mañana. Nos están asando a fuego lento. 

2. La luz. Sí, que en CPH en invierno con apenas 4 horas de “luz”, por llamarlo de alguna forma y en que la mitad d elos días esa “luz” va a estar tapada por las nubes debe ser el puto infierno. Una auténtica cueva. Que no lo niego. Pero desde que he llegado, no he visto la luz del día. Vivo cual vampiro. En casa está todo a oscuras, en el labo vamos a base de luz artificial y aire acondicionado, y el único momento en el que veo claridad es en el trayecto de casa al trabajo. Sólo se me permite salir a partir de las 9 de la noche, y aún así el recalentamiento del suelo te impide andar como una persona normal. 

 Conclusión: Cada sitio tiene su estación chunga, así que no me digan a mí que el verano es súper chachi, porque el verano en Sevilla es una puta mierda. Y encima esta ciudad no tiene playa, que manda huevos. Esta semana me lo estoy pasando súper bien, pero ya me está empezando a entrar el agobio de estar tanto tiempo encerrada y sin luz. Y sobre todo con la primavera y mis 30 km diarios en bici. Me entra el agobio, que me entra, que me entra….

 Afortunadamente, en 3 días me las piro a Santiago de Compostela. Hará calor, seguramente sí, pero ESTO, esto seguramente no. Esto es inhumano. Yo decía a veces en coña que qué habían hecho los daneses para merecer esa mierda de tiempo (lluvia, viento, etc), pero coño, qué he hecho yo para que sea verano y esté encerrada como si fuera hubiera 3 metros de nieve y una tormenta infernal. Ahg.

P.D. A todo esto…en realidad lo único que quería decir es que me tomo unos días de vacaciones blogueriles (de postear digo), porque tengo mucho en qué pensar, mucho que escribir en mi diario y muchas impresiones y análisis que hacer, antes de que se me derrita el cerebro y no me acuerde más, o peor me vuelva again sevillana y no sea capaz de hacer dicho análisis. Por lo pronto un par de cositas: los españoles somos bajitos, feos, somos ordinarios, gritamos mucho y somos muy ignorantes. Primera impresión al subir al avión Madrid-Sevilla. No todo es malo, afortunadamente (esa jarra de tinto de verano por un euro me supo a gloria…ahora las pido de 6 en 6 :-D). En cualquier caso, se echa mucho de menos a esos tios que se pueden clasificar en buenos o buenorros y que te sonrien por la calle. O esos policias, ay, esos policias. La próxima vez que vaya para CPH me llevaré algo de droga en el bolso para que me detengan Y aquí, puf….ese pelo engominao, o lleno de sudor, que con el calor nunca se sabe…esos cinturones, esos pantalones, esas camisas, ese mi arrrrrrrrmaaaaaaaa qué prisa tienes?? (arcadas) y esos tíos jóvenes petaos, quitándose la camiseta a la mínima para enseñar su cuerpo esculpido a base de gimnasio, donde, no se sabe dónde, se han dejado la parte de abajo y se parecen a Hulk. Vomitivo a más no poder. Y si alguno está medio potable, entonces, entonces se pone a gritar, y estoy segura de que los orangutanes tienen un vocabulario más extenso y más educación que muchos de los que se ven por aquí. En fin, c’est la vie….

 Me encanta esta canción y me encanta el que la canta…aaayyy…danish delicatessen, qué os voy a echar de menos…

Próximamente, el schok cultural (por no hablar del térmico)…me he ido de la cueva del norte a la cueva del sur (a ver quién es el listo que se atreve a salir a estas horas con alerta amarilla y próximamente naranja…ahg….

 Minuto 00:58 a la derecha y enfilando 200 metros.

 Mi zuuloooooo

 Typical CPH y uno de los motivos que hace que esta ciudad me flipe: minuto 1:50-1:57

 Ay…cæomo echo de menos copenhague. Ya se sabe, el conocido sæindrome de copenhague…o era estocolmo? Ah bueno. Esto tambien tiene su encanto, pero Oslo es feota comparada con Copenhague. Ademas, los chicos no estan tan buenos (ya tengo mi ranking personal de paises escandinavos). De hecho, aunque todos tengan ojos azules, no todos son rubitos. Ay, que pena. Ademas, me hace gracia que estos lejos de sonreirte cuando les miras, no te miran. Nunca. Nunca? De hecho, te miran, pero cuando no les miras. Hay que ser habil para pillarlos in-fraganti, y me parto haciëndolo. Yo les miro, ellos ni caso, de hecho, yo juraria que ni se han percatado de lo descarada que soy a veces (no por nada, es que una es miope y si se quiere fijar bien en el personal tiene que mirar bien :P), pero luego, miro para otro lado, y antes de que nos crucemos y no pueda mirarlo mas, miro rapido, y voila….pillados!! Ellos inmediatamente miran para otro lado, pero han mirado. Anda, que no son reservados ni nada. Aqui el alcoholismo debe ser todavia mas pronunciado que en Dinamarca, puesto que a mas reservados, mas borrachos.

 En fin, aqui haciendo tiempo porque ahora me pillare un tren nocturno hacia los fiordos. Llevo provisiones de comida, aunque no se si suficiente ropa de invierno. La ultima vez que mire, cuando llegue estariamos a -1 gradito. Vamos, igualito que en Sevilla (no quiero volver!). Ah bueno, bueno, veremos a ver como se da.

 Por cierto, todo apunta a que la noche de San Juan va a caer la de Dios en Copenhague. Con dos ovarios. Y si no es asi, chungo lo veo para ir a ver las hogueras, pero me las ingeniare, porque desde que supe que me iba a copenhague en esta epoca, pense que TENIA que celebrar la noche de San Juan (es mi frustre personal desde hace varios anyos. Siempre quiero tirar para barcelona, pero siempre hay algun examen, congreso o lo que sea, y est anyo, que mejor que celebrarlo en otro pais!!)…en finsss….

 Pa los fiordos que me las piro. Por cierto, hoy un gabacho (de Nantes tambien) del albergue me ha dicho si era Dutch or German. Juas, pos no dicen que mi acentarro espanyol me delata??

 Ayer me fui un ratillo a Suecia y desde ese momento mi móvil, con Telia de operador jamás ha recuperado su cobertura. Qué sí, que me pone la calle en la que estoy, as usual, y que sí, que están todas las rayas, pero no está el simbolito del GPRS que me indica que voy a recibir todos los sms que me envían (y de momento me consta de al menos uno) y que yo pueda enviar sms o llamar. Vamos, que tengo un cacharro inútil en mi recta final y no sé por qué.

 ¿será acaso que estos suecos boicotean a sus vecinos daneses? Ahhhh….quiero mi móvil, quiero mi móvil…así no me puedo poner en contacto con nadie….dios mío…

 Y me queda un suspiro aquí y no me concentro en nada. Ni estoy acabando de planear el viaje a Noruega, ni tengo un plan de desalojamiento, ni estoy planeando cómo y cuándo recojo las cosas del labo, ni ná de ná de ná….ay, que alguien me salve y obligue a hacer cosas!!

 Aprovecho el día lluvioso (hay que ver lo que cambia aquí el tiempo, esta mañana, léase a las 5, hacía un sol espectacular), para quedarme mi último sábado en mi zulo. Qué lástima. Se me están gastando ya todas las provisiones de comida. Cada vez se va pareciendo más a lo que me encontré. Hoy quería levantarme temprano, ir a nadar, ir a comprar por los mercadillos de aquí, además de “turismear” un poco. Pero las cosas se dan como se dan, así que este es el plan B. Y me encanta. Me encanta la lluvia. Sí, es más engorrosa, pero no me puedo quejar. He tenido mucha suerte en esta ciudad.

 Pero vamos al lío. Niel, que sepas que te he perdonado ya. Fíjate lo que son las cosas, yo que pensaba que me iría de esta ciudad sin salir de marcha como Dios manda, y sin ver salir el sol (que no cuesta mucho, por eso la tragedia). Que sí, que cuando estuviste aquí salimos, pero tú sabes, necesitaba más. Y ayer lo tuve. Puesto que mi trabajo está o terminado o lo he dado yo por terminado, me fui de compras y de turismeo. Luego recibo un sms de Fernando “fiestón del 15 en e-vaj”. E-vaj es el bar de estudiantes de la Facultad de Life (veterinaria y otros) y cada viernes un grupo de estudiantes alquilan el bar para hacer una fiesta de una temática determinada. Ayer la temática era algo relacionado con lo militar. Todo el bar adornado con motivos bélicos y un enorme túnel, súper currado (no sé cómo explicarlo). Y los chicos todos vestidos de militar y las chicas de guarrillas en militar. En su línea. :-D 

 Pues quedé yo con la gran Ro. para ir al e-vaj y allí que fui. Hablamos con F. el peruano, Y. la japonesa e I. la danesa. Nada más llegar y pedir en la barra ya ligué con un danés. Coño, pues no era tan difícil??? Aix, quita quita. Nos reímos y justo cuando se animaba el cotarro ellos querían irse a cenar. Yo ya había cenado, además ellos querían ir a un japonés, así que de paso al labo para recoger las cosas lo pensé y decidí declinar la oferta por varias razones: 1. No me gusta el pescado. Sí hay otras cosas, pero he cenado. 2. El pollo y noodles que me he preparado antes me van a salir por las orejas 3. Ni jarta de vino pago 40 leuros por un plato. Cuando sea postdoc y 1200 euros suponga menos de la mitad de lo que cobre, alomojó, pero ahora mismo ni jarta de vino. Estoy en el límite del bien y del mal así que los recursos hay que distribuirlos.

 Y además, quería estar el último día de e-vaj (no sólo para mí, aparentemente para todos, porque empieza la semana de exámenes y lo cierran), pimplarme de cerveza por 15 DKK el medio litro y quería estar con los estudiantes y lo más importante, salir luego por ahí. Y eso hice. No sé si de forma muy elegante o no, pero el caso es que me despedí de los chicos y me reuní con Fernando y los demás. Ahí constaté algo que ya vengo diciendo hace algunos días: no quiero volveeeeeeeeeeeeeeeeeeeer. Los españoles que había allí me dieron un poco de repelús. Madre, la que me espera. Que nadie se sienta ofendido, pero es que más de la mitad de ellos tenía una cara de trepas que echaba de culo. Por no decir su pinta de cani-macarra-agitanao. Aix. El resto eran normales, pero esos, con esas pintas, ese careto de mala persona y esa forma de hablar me dieron ganas de pillarme unas esposas y atarme al primer poste que viera. No, nos moverán.

 Total, luego se puso a llover, pa variar, y nos metimos dentro a terminar de pimplarnos de cerveza y algún que otro chupito de tequila (qué jasquito). Allí conocí más gente en 2 horas que en toda mi estancia aquí. Mierda gorda muy grande por no haberme desligado del grupo elitista antes, y menos mal que Fernando, el único español aparte de moi en la resi es un encanto de chico. Allí también conocí a la catalana, Silvia, que lo flipó en colores cuando me oyó hablar catalán con acento marcado. Claro, entre mi catalán castizo y mi sevillano castizo  la chica se quedó de pasta de boniato. Mola un huevo ser capaz de hablar sin que te detecten que no eres de ese sitio. 

 Cuando cerraron el e-vaj, a las 12, estuvimos un rato en la calle, haciendo el gamba, despidiéndonos de e-vaj y aquí la menda volvió a ligar. De uno pasó olimpicamente, con el otro hablé un ratillo a riesgo de perder el grupo. Al final me largué y afortunadamente estaban ahí. Nos fuimos un grupo bastante grande con la bici, en pelotón, hacia no tengo ni zorra dónde, donde en un piso estaban haciendo la macro fiesta. El piso era súper grande y estaba atestado de gente. Techos altos, pasillos largos, salón megagigante y no menos de 200 personas. Alucinante. En la puerta había una pancarta donde estaba el símbolo este de los holandeses que se parece a un león y vi la bandera en chiquitito. Pues deben ser holandeses los de la fiesta. Pues menuda han montado. Algunos fuimos al baño, pero nos fuimos pronto. Entonces los que había por allí enfilamos hacia un bar que se llamaba Barcelona. Me extrañaba que quisieran salir ahí, no parecía un bar diferente al de los demás. Ya sabéis, mesas con velitas, gente hablando y bebiendo y para de contar. Pero claro, sigue a un Erasmus y triunfarás. El garito está bastante apañao. Tiene esta parte de bar, por arriba también y luego hay una mini pista de baile que llenamos los que estábamos. En un momento dado, empezó a venir gente y no veas cómo se puso de ambientazo. Y lo vuelvo a decir: no quiero regresar, no quiero, no quiero, no quierooooooooo… Nada de música asquerosa para mis oidos. Sí, vale, no es mi preferida, pero joer, al menos no es reggeaton, esa bazofia. Y madre de dios, cómo bailan los daneses, cómo están los daneses y cómo le siguen el rollo a las danesas con las que ligan. Eso es ligar y lo demás tonterías de aficionados. 

 Me quedé absolutamente embobada mirando a dos daneses, súper guapos, vestidos súper bien, estilo cosmopolita, desenfadado, arreglado pero informal  y me quedé mirando como bailaba con la danesa que se estaba trajinando. Madre de Dios. Chicos, again, y no es por ofender, pero a ver si aprendéis carajo!! Que mucho latino y mucho macho, pero luego a la hora de la verdad os creeis que emborrachando a una tia, o peor emborrachándoos vosotros y estando ahí de pie, como si os hubieran metido un palo de escoba es suficiente. Me lo pasé en grande viendo el espectáculo, casi tan hipnotizador como el que vi en una discoteca de Marruecos. Alucinante. 

 El resto del grupo, por su parte hacía lo que podía. Estaba P. que por lo visto se trajinó a una danesa. Y es que aquí, para un chico es relativamente fácil ligar. Si a la chica le gustas, la chica se acerca y empieza a hablar contigo. Según tu papel conseguirás algo más o no. Pos su parte el granaíno triunfó con la chicaguense o chicaguera o whatever, y el resto bailando ahí como si el mundo se fuera a acabar. Estaba feliz de bailar. Era una de mis cuentas pendientes en Dinamarca. Sería muy triste no poder decir que había salido de fiestuqui y bailoteo en condiciones. Según R., again qué equivocada stá, en CPH no hay sitios para bailar y si hay un par o tres te tienes que gastar una súper pasta. 0 DKK me costó el sitio este. Y estaba bastante bien. Así que nada, la noche acabó con todo el sector sureño de Europa bailando hasta que nos echaron, a las 5 menos 10. Fuera hacía un sol de justicia, vamos como para irse a la playa. De repente se nos acercan unos australianos y hablamos un rato con ellos. Son graciosos estos aussies, aunque a veces no hay quién los entienda. Luego vinieron un par de daneses. Se acerca a la cara de Silvia y le dice “are u singleeee?” Nos miramos Silvia y yo nos partimos el culo. Madre, qué desagradable. Lo vuelve a intentar y luego se acerca a mí y me lo dice. Cuidado que lo dice con un tonillo de pervertido total que te dan ganas de potar. De pronto, en uno de mis arrebatos de sinceridad, le digo al tío “are you really successful with that lame question?” Los chicos me miran con incredulidad y diciendo “no, no puede ser que le haya dicho eso, juas”. Entonces entramos en un debate de por qué con las latinas no va a conseguir una mierda con ese tipo de entradas, que no se puede ser tan directo. Los franceses asienten y los daneses dicen que aquí es que son más directos. De pronto, le grita a una que está al otro lado de la calle con un maromo que se la está trabajando (pensamos) y le dice en danés que si quiere follar con él. Ella, lejos de decirle que sí, tampoco le dice cabrón joputa, te va a follar tu abuela, que sería una respuesta mucho más acorde con el temperamento latino. 

 Ah bueno, fue divertido. Luego, el francés me dijo qué dónde vivía y que me acompañaba. Ahora resulta que hemos vivido a dos calles de distancia todo este tiempo y nos conocemos 4 días antes de pirarme. Manda huevos. Nos conocimos el miércoles y ni siquiera nos saludamos o presentamos. Yo me fijé en un principio y pensé, anda un danés en el grupo, qué guay. Pero no, no es danés. Es gavacho de los que no pueden pronunciar la rrrrrrrrrr ni de coña El perro de San Roque no tiene rabo, ay, lo que me puedo reír. Y yo me fijé, qué guapo, pero él parece que se fijó algo, porque de camino a casa me dice, esta es la segunda vez que nos vemos…uo, sorpresa!  Total, que llegamos a la esquina en la que nos tenemos que separar. Hablamos un rato y luego de nuevo, nos besamos. El sol nos da en la cara, los daneses se empiezan a despertar  y algunos pasan con el coche y de mientras allí, en la esquina dos bicis con sus correspondientes personas se olvidan de dónde están y qué hora es. De repente en su broken English spoken perfectly, me dice algo de dormir en mi casa. Normalmente estas cosas me cabrean, pero por alguna extraña razón de él no. Le digo que no, que eso sería demasiado danés y que ya hemos convenido antes que no hay que ser tan rápido y directo, hay que tener un poco más de clase. Él me ha dado la razón y nos hemos besado más. Hasta mañana.